SONIDO

 Leve

Se extiende el sonido, 

Suave

Viaja nadando,

Haciendo paso acaricia

Breve

El oído 

 llena  espacios

 Hasta el confín desconocido.

Límite

Que conoce olvido

Aire

Sostenido

Frágil cadencia

 Subyace 

Al instrumento creado.


Música

Estrella primera

Envuelta

Resuelta al día

Mar

Sencilla alegría

Agasaja

Esfera- como mundo-

Al alma.


Calla

Habla

Escucha


Agua que empapa,

Sacia

Oír

El sonido.







Manantial

  


Manantial de música

renueva

               tu espíritu,

una letanía o lluvía

acostumbra naufragar

en la ronda de la noche.

Fugitiva y tendida

la vida pasa a ser vivida

en claridad y vacía,

extensa.    

Manantial de música

el sentido latente.

          


HAIKU

 

Sobrecogida              

no temo lo que viene

el frío dorado


                                                                                                                         foto de Pepa

JENARO TALENS. ALBA

                                                                                                            foto de Pepa


 Alba

                                                  A Jean-Marie Roosbroeck

I
Contemplar un jardín.
Tras la cancela un vago
rumor de sombra: impune
amanecer, ya casi
luz vencida, y más luces
que se insinúan. Dalias
y moluscos, gaviotas y jazmines
tu plenitud asumen,
tu soledad. Los muros,
encalados, encubren
la noche en pie, su historia.

Ver la nube
lacia, como si el mar
fuese a la tarde un buque
encallado entre labios
de espuma. El mar. ¡Qué dulce
silencio! Inmensidad
sin nombre. En ti concluye
todo, el amor, el tiempo,
el chamariz que cruje
bajo el zarpazo tímido del sol
y ese insomnio de piedra
que ha de fluir y acrece
lo que es dolor, y duele, y se consume.

II
Contemplar un jardín.
O el mar. Mejor el mar.
                                       Qué importa
la vastedad del cielo
en esta hora
frágil. Qué importaría.

Sientes la luz herirte y aprisionas
su sonido tenaz.
                              Si una palabra
hubiera, si una sola
palabra, que bastase.
Como a estas aguas quietas,
para existir, sus olas.


De "Víspera de la destrucción"

Franz Jalisc.

 

Foto de Pepa


" ( ...) 

Cuando estoy en estado de conciencia alerta pero mi conciencia está vacía, estoy en mi centro.

Allí no somos más que espíritu y es donde estamos más próximos  a Dios, que es espíritu puro.

(...)  "

      De " El camino de la contemplación"



Yorgos Seferis, Poema

 

PADUM     


foto de Pepa

"A su propio universo las estrellas se acogen
los barcos en el mar van arrastrando fuegos
libérate alma mía del cepo de la noche
amarga iluminada a la que alza tus ruegos.

Los barcos en el mar van arrastrando fuegos
la oscuridad se cierra y sigue siendo ajena
amarga iluminada a la que alza tus ruegos
tú sabes alma mía que leyes te encadenan.

La oscuridad se cierra y sigue siendo ajena
se extinguieron las luces del negro tafetán
tú sabes alma mía que leyes te encadenan
y qué te quedará y qué te dejarán.

Se extinguieron las luces del negro tafetán
no se escucha ya nada sino el sistro del tiempo;
y qué te quedará y qué te dejarán
si de pronto refulge la arpillera en silencio.

No se escucha ya nada sino el sistro del tiempo
columna de metal al borde de las penas
si de pronto refulge la arpillera en silencio
no encontrarás ni un sueño que una lágrima ofrezca.

Columna de metal al borde de las penas
como un filo en el aire se levanta la hora
no encontrarás ni un sueño que una lágrima ofrezca
en tu turba intangible que como siempre ahoga.

Como un filo en el aire se levanta la hora
¿qué cosa esperará, que no baja el sosiego?
en tu turba intangible que como siempre ahoga
no hay dicha angelical y no hay tampoco un cielo.

¿Qué cosa esperará, que no baja el sosiego?
en la gente cerrada que mide su hecatombe
no hay dicha angelical y no hay tampoco un cielo
a su propio universo las estrellas se acogen."

De Cuadernos de Ejercicios I 



Antonio Gamoneda

 

Ví lavandas sumergidas


"Ví lavandas sumergidas en un cuenco de llanto y la visión ardió en mí.

Más allá de la lluvia ví serpientes enfermas -bellas en sus úlceras transparentes-, frutos amenazados por espinas y sombras, hierbas excitadas por el rocío. Ví un ruiseñor agonizante y su garganta llena de luz.

Estoy soñando la existencia y es un jardín torturado. Ante mí pasan madres encanecidas en el vértigo.

Mi pensamiento es anterior a la eternidad pero no hay eternidad. He gastado mi juventud ante una tumba vacía, me he extenuado en preguntas que aún percuten en mí como un caballo que galopase tristemente en la memoria.
Aún giro dentro de mí mismo aunque sé que voy a caer en el frío de mi propio corazón."

CICLAMEN

 Las flores del ciclamen

caen sobre el libro 

el sol sobre tu cara

                                    foto de Pepa

FRANCISCO BRINES



APUNTE DE VIAJE

"Las ventanas reflejan                         A Carlos Marzal
el fuego del poniente
y flota una luz gris
que ha venido del mar.
En mí quiere quedarse
el día, que se muere,
como si yo, al mirarle
lo pudiera salvar.
Y quién hay que me mire
y que pueda salvarme.
La luz se ha vuelto negra
y se ha borrado el mar."

                                    De " La última Costa" 1995

Conil de la Frontera











foto de Pepa

Octavio Paz. Carta de Creencia

Foto de Pepa

                                       










Entre la noche y el dia

hay un territorio indeciso.
No es luz ni sombra:
                                      es tiempo.
Hora, pausa precaria,
pagina que se obscurece,
pagina en la que escribo,
despacio, estas palabras.
                                                La tarde
es una brasa que se consume.
El dia gira y se deshoja.
Lima los confines de las cosas
un rio obscuro.
                            Terco y suave
las arrastra, no se adonde.
La realidad se aleja.
                                    Yo escribo:
hablo conmigo
                          -hablo contigo.

Quisiera hablarte
como hablan ahora,
casi borrados por las sombras
el arbolito y el aire;
como el agua corriente,
soliloquio sonambulo;
como el charco callado,
reflector de instantaneos simulacros;
como el fuego:
lenguas de llama, baile de chispas,
cuentos de humo.
                                  Hablarte
con palabras visibles y palpables,
con peso, sabor y olor
como las cosas.
                              Mientras lo digo
las cosas, imperceptiblemente,
se desprenden de si mismas
y se fugan hacia otras formas,
hacia otros nombres.
                                        Me quedan
estas palabras: con ellas te hablo.

Las palabras son puentes.
Tambien son trampas, jaulas, pozos.
Yo te hablo: tu no me oyes.
No hablo contigo:
                                  hablo con una palabra,
Esa palabra eres tu,
                                        esa palabra
te lleva de ti misma a ti misma.
La hicimos tu, yo, el destino.
La mujer que eres
es la mujer a la que hablo:
estas palabras son tu espejo,
eres tu misma y el eco de tu nombre.
Yo tambien,
                        al hablarte,
me vuelvo un murmullo,
aire y palabras, un soplo,
un fantasma que nace de estas letras.

Las palabras son puentes:
la sombra de las colinas de Meknes
sobre un campo de girasoles estaticos
es un golfo violeta.
Son las tres de la tarde,
tienes nueve anos y te has adormecido
entre los brazos frescos de la rubia mimosa.
Enamorado de la geometria
un gavilan dibuja un circulo.
Tiembla en el horizonte
la mole cobriza de los cerros.
Entre penascos vertiginosos
los cubos blancos de un poblado.
Una columna de humo sube del llano
y poco a poco se disipa, aire en el aire,
como el canto del muecin
que perfora el silencio, asciende y florece
en otro silencio.
                              Sol inmovil,
inmenso espacio de alas abiertas;
sobre llanuras de reflejos
la sed levanta alminares transparentes.
Tu no estas dormida ni despierta:
tu flotas en un tiempo sin horas.
Un soplo apenas suscita
remotos paises de menta y manantiales.
Dejate llevar por estas palabras
hacia ti misma.
Las palabras son inciertas
y dicen cosas inciertas.
Pero digan esto o aquello,
                                                nos dicen.
Amor es una palabra equivoca,
como todas.
                        No es palabra,
dijo el Fundador:
                                  es vision,
comienzo y corona
de la escala de la contemplacion
-y el florentino:
                              es un accidente
-y el otro:
                      no es la virtud
pero nace de aquello que es la perfeccion
-y los otros:
                          una fiebre, una dolencia,
un combate, un frenesi, un estupor,
una quimera.
                          El deseo lo inventa,
lo avivan ayunos y laceraciones,
los celos lo espolean,
la costumbre lo mata.
                                        Un don,
una condena.
                          Furia, beatitud.
Es un nudo: vida y muerte.
                                                  Una llaga
que es rosa de resurreccion.
Es una palabra:
                              al decirla, nos dice.

El amor comienza en el cuerpo
?donde termina?
                                Si es fantasma,
encarna en un cuerpo;
                                        si es cuerpo,
al tocarlo se disipa.
                                    Fatal espejo:
la imagen deseada se desvanece,
tu te ahogas en tus propios reflejos.
Festin de espectros.

Aparicion:
                    el instante tiene cuerpo y ojos,
me mira.
                  Al fin la vida tiene cara y nombre.
Amar:
              hacer de un alma un cuerpo,
hacer de un cuerpo un alma,
hacer un tu de una presencia.
                                                          Amar:
abrir la puerta prohibida,
                                             
pasaje
que nos lleva al otro lado del tiempo.
Instante:
                  reverso de la muerte,
nuestra fragil eternidad.

Amar es perderse en el tiempo,
ser espejo entre espejos.
                                                Es idolatria:
endiosar una criatura
y a lo que es temporal llamar eterno.
Todas las formas de carne
son hijas del tiempo,
                                      simulacros.
El tiempo es el mal,
                                      el instante
es la caida;
                      amar es despenarse:
caer interminablemente,
                                             
nuestra pareja
es nuestro abismo.
                                    El abrazo:
jeroglifico de la destruccion.
Lascivia: mascara de la muerte.

Amar: una variacion,
                                        apenas un momento
en la historia de la celula primigenia
y sus divisiones incontables.
                                                      Eje
de la rotacion de las generaciones.

Invencion, transfiguracion:
la muchacha convertida en fuente,
la cabellera en constelacion,
en isla la mujer dormida.
                                             
La sangre:
musica en el ramaje de las venas;
                                                              el tacto:
luz en la noche de los cuerpos.

                                                        Trasgresion
de la fatalidad natural,
                                          bisagra
que enlaza destino y libertad,
                                                      pregunta
grabada en la frente del deseo:
?accidente o predestinacion?

Memoria, cicatriz:
-?de donde fuimos arrancados?,
memoria: sed de presencia,
                                                    querencia
de la mitad perdida.
                                      El Uno
es el prisionero de si mismo,
                                                      es,
solamente es,
                            no tiene memoria,
no tiene cicatriz:
                                amar es dos,
siempre dos,
                        abrazo y pelea,
dos es querer ser uno mismo
y ser el otro, la otra;
                                      dos no reposa,
no esta completo nunca,
                                          gira
en torno a su sombra,
                                        busca
lo que perdimos al nacer;
la cicatriz se abre:
                                  fuente de visiones;
dos: arco sobre el vacio,
puente de vertigos;
                                    dos:
Espejo de las mutaciones.
Amor, isla sin horas,
isla rodeada de tiempo,
                                            claridad
sitiada de noche.
                                Caer
es regresar,
                        caer es subir.
Amar es tener ojos en las yemas,
palpar el nudo en que se anudan
quietud y movimiento.
                                          El arte de amar
?es arte de morir?
                                  Amar
es morir y revivir y remorir:
es la vivacidad.
                            Te quiero
porque yo soy mortal
y tu lo eres.
                        El placer hiere,
la herida florece.
En el jardin de las caricias
corte la flor de sangre
para adornar tu pelo.
La flor se volvio palabra.
La palabra arde en mi memoria.

Amor:
              reconciliacion con el Gran
todo
y con los otros,
                              los diminutos todos
innumerables.
                            Volver al dia del comienzo.
Al dia de hoy.

La tarde se ha ido a pique.
Lamparas y reflectores
perforan la noche.
                                  Yo escribo:
hablo contigo:
                            hablo conmigo.
Con palabras de agua, llama, aire y tierra
inventamos el jardin de las miradas.
Miranda y Fernand se miran,
interminablemente, en los ojos
-hasta petrificarse.
                                      Una manera de morir
como las otras.
                              En la altura
las constelaciones escriben siempre
la misma palabra;
                                  nosotros,
aqui abajo, escribimos
nuestros nombres mortales.
                                                    La pareja
es pareja porque no tiene Eden.
Somos los expulsados del Jardin,
estamos condenados a inventarlo
y cultivar sus flores delirantes,
joyas vivas que cortamos
para adornar un cuello.
                                            Estamos condenados
a dejar el Jardin:
                                delante de nosotros
esta el mundo.

CODA


Tal vez amar es aprender
a caminar por este mundo.
Aprender a quedarnos quietos
como el tilo y la encina de la fabula.
Aprender a mirar.
Tu mirada es sembradora.
Planto un arbol.
                              Yo hablo
porque tu meces los follajes."

                          de "Arbol Adentro"

Alessandro scarlatti dormi o fulmine di guerra - Filippo Mineccia - Nereydas...

 

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