Octavio Paz. Carta de Creencia

Foto de Pepa

                                       

" Entre la noche y el dia

hay un territorio indeciso.
No es luz ni sombra:
                                      es tiempo.
Hora, pausa precaria,
pagina que se obscurece,
pagina en la que escribo,
despacio, estas palabras.
                                                La tarde
es una brasa que se consume.
El dia gira y se deshoja.
Lima los confines de las cosas
un rio obscuro.
                            Terco y suave
las arrastra, no se adonde.
La realidad se aleja.
                                    Yo escribo:
hablo conmigo
                          -hablo contigo.

Quisiera hablarte
como hablan ahora,
casi borrados por las sombras
el arbolito y el aire;
como el agua corriente,
soliloquio sonambulo;
como el charco callado,
reflector de instantaneos simulacros;
como el fuego:
lenguas de llama, baile de chispas,
cuentos de humo.
                                  Hablarte
con palabras visibles y palpables,
con peso, sabor y olor
como las cosas.
                              Mientras lo digo
las cosas, imperceptiblemente,
se desprenden de si mismas
y se fugan hacia otras formas,
hacia otros nombres.
                                        Me quedan
estas palabras: con ellas te hablo.

Las palabras son puentes.
Tambien son trampas, jaulas, pozos.
Yo te hablo: tu no me oyes.
No hablo contigo:
                                  hablo con una palabra,
Esa palabra eres tu,
                                        esa palabra
te lleva de ti misma a ti misma.
La hicimos tu, yo, el destino.
La mujer que eres
es la mujer a la que hablo:
estas palabras son tu espejo,
eres tu misma y el eco de tu nombre.
Yo tambien,
                        al hablarte,
me vuelvo un murmullo,
aire y palabras, un soplo,
un fantasma que nace de estas letras.

Las palabras son puentes:
la sombra de las colinas de Meknes
sobre un campo de girasoles estaticos
es un golfo violeta.
Son las tres de la tarde,
tienes nueve anos y te has adormecido
entre los brazos frescos de la rubia mimosa.
Enamorado de la geometria
un gavilan dibuja un circulo.
Tiembla en el horizonte
la mole cobriza de los cerros.
Entre penascos vertiginosos
los cubos blancos de un poblado.
Una columna de humo sube del llano
y poco a poco se disipa, aire en el aire,
como el canto del muecin
que perfora el silencio, asciende y florece
en otro silencio.
                              Sol inmovil,
inmenso espacio de alas abiertas;
sobre llanuras de reflejos
la sed levanta alminares transparentes.
Tu no estas dormida ni despierta:
tu flotas en un tiempo sin horas.
Un soplo apenas suscita
remotos paises de menta y manantiales.
Dejate llevar por estas palabras
hacia ti misma.
Las palabras son inciertas
y dicen cosas inciertas.
Pero digan esto o aquello,
                                                nos dicen.
Amor es una palabra equivoca,
como todas.
                        No es palabra,
dijo el Fundador:
                                  es vision,
comienzo y corona
de la escala de la contemplacion
-y el florentino:
                              es un accidente
-y el otro:
                      no es la virtud
pero nace de aquello que es la perfeccion
-y los otros:
                          una fiebre, una dolencia,
un combate, un frenesi, un estupor,
una quimera.
                          El deseo lo inventa,
lo avivan ayunos y laceraciones,
los celos lo espolean,
la costumbre lo mata.
                                        Un don,
una condena.
                          Furia, beatitud.
Es un nudo: vida y muerte.
                                                  Una llaga
que es rosa de resurreccion.
Es una palabra:
                              al decirla, nos dice.

El amor comienza en el cuerpo
?donde termina?
                                Si es fantasma,
encarna en un cuerpo;
                                        si es cuerpo,
al tocarlo se disipa.
                                    Fatal espejo:
la imagen deseada se desvanece,
tu te ahogas en tus propios reflejos.
Festin de espectros.

Aparicion:
                    el instante tiene cuerpo y ojos,
me mira.
                  Al fin la vida tiene cara y nombre.
Amar:
              hacer de un alma un cuerpo,
hacer de un cuerpo un alma,
hacer un tu de una presencia.
                                                          Amar:
abrir la puerta prohibida,
                                             
pasaje
que nos lleva al otro lado del tiempo.
Instante:
                  reverso de la muerte,
nuestra fragil eternidad.

Amar es perderse en el tiempo,
ser espejo entre espejos.
                                                Es idolatria:
endiosar una criatura
y a lo que es temporal llamar eterno.
Todas las formas de carne
son hijas del tiempo,
                                      simulacros.
El tiempo es el mal,
                                      el instante
es la caida;
                      amar es despenarse:
caer interminablemente,
                                             
nuestra pareja
es nuestro abismo.
                                    El abrazo:
jeroglifico de la destruccion.
Lascivia: mascara de la muerte.

Amar: una variacion,
                                        apenas un momento
en la historia de la celula primigenia
y sus divisiones incontables.
                                                      Eje
de la rotacion de las generaciones.

Invencion, transfiguracion:
la muchacha convertida en fuente,
la cabellera en constelacion,
en isla la mujer dormida.
                                             
La sangre:
musica en el ramaje de las venas;
                                                              el tacto:
luz en la noche de los cuerpos.

                                                        Trasgresion
de la fatalidad natural,
                                          bisagra
que enlaza destino y libertad,
                                                      pregunta
grabada en la frente del deseo:
?accidente o predestinacion?

Memoria, cicatriz:
-?de donde fuimos arrancados?,
memoria: sed de presencia,
                                                    querencia
de la mitad perdida.
                                      El Uno
es el prisionero de si mismo,
                                                      es,
solamente es,
                            no tiene memoria,
no tiene cicatriz:
                                amar es dos,
siempre dos,
                        abrazo y pelea,
dos es querer ser uno mismo
y ser el otro, la otra;
                                      dos no reposa,
no esta completo nunca,
                                          gira
en torno a su sombra,
                                        busca
lo que perdimos al nacer;
la cicatriz se abre:
                                  fuente de visiones;
dos: arco sobre el vacio,
puente de vertigos;
                                    dos:
Espejo de las mutaciones.
Amor, isla sin horas,
isla rodeada de tiempo,
                                            claridad
sitiada de noche.
                                Caer
es regresar,
                        caer es subir.
Amar es tener ojos en las yemas,
palpar el nudo en que se anudan
quietud y movimiento.
                                          El arte de amar
?es arte de morir?
                                  Amar
es morir y revivir y remorir:
es la vivacidad.
                            Te quiero
porque yo soy mortal
y tu lo eres.
                        El placer hiere,
la herida florece.
En el jardin de las caricias
corte la flor de sangre
para adornar tu pelo.
La flor se volvio palabra.
La palabra arde en mi memoria.

Amor:
              reconciliacion con el Gran
todo
y con los otros,
                              los diminutos todos
innumerables.
                            Volver al dia del comienzo.
Al dia de hoy.

La tarde se ha ido a pique.
Lamparas y reflectores
perforan la noche.
                                  Yo escribo:
hablo contigo:
                            hablo conmigo.
Con palabras de agua, llama, aire y tierra
inventamos el jardin de las miradas.
Miranda y Fernand se miran,
interminablemente, en los ojos
-hasta petrificarse.
                                      Una manera de morir
como las otras.
                              En la altura
las constelaciones escriben siempre
la misma palabra;
                                  nosotros,
aqui abajo, escribimos
nuestros nombres mortales.
                                                    La pareja
es pareja porque no tiene Eden.
Somos los expulsados del Jardin,
estamos condenados a inventarlo
y cultivar sus flores delirantes,
joyas vivas que cortamos
para adornar un cuello.
                                            Estamos condenados
a dejar el Jardin:
                                delante de nosotros
esta el mundo.

CODA

Tal vez amar es aprender
a caminar por este mundo.
Aprender a quedarnos quietos
como el tilo y la encina de la fabula.
Aprender a mirar.
Tu mirada es sembradora.
Planto un arbol.
                              Yo hablo
porque tu meces los follajes."

                          de "Arbol Adentro"

MAR DEL PARAISO, VICENTE ALEIXANDRE

Mar del Paraíso

"Heme aquí frente a ti, mar, todavía…
Con el polvo de la tierra en mis hombros,
impregnado todavía del efímero deseo apagado del hombre,

heme aquí, luz eterna,
vasto mar sin cansancio,
última expresión de un amor que no acaba,
rosa del mundo ardiente.
Eras tú, cuando niño,
la sandalia fresquísima para mi pie desnudo.
Un albo crecimiento de espumas por mi pierna
me engañara en aquella remota infancia de delicias.

Foto de Pepa

Un sol, una promesa
de dicha, una felicidad humana, una cándida correlación de luz
con mis ojos nativos, de ti, mar, de ti, cielo,
imperaba generosa sobre mi frente deslumbrada
y extendía sobre mis ojos su inmaterial palma alcanzable,
abanico de amor o resplandor continuo
que imitaba unos labios para mi piel sin nubes.
Lejos el rumor pedregoso de los caminos oscuros
donde hombres ignoraban tu fulgor aún virgíneo.
Niño grácil, para mí la sombra de la nube en la playa
no era el torvo presentimiento de mi vida en su polvo,
no era el contorno bien preciso donde la sangre un día
acabaría coagulada, sin destello y sin numen.
Más bien, con mi dedo pequeño, mientras la nube detenía su paso,
yo tracé sobre la fina arena dorada su perfil estremecido,
y apliqué mi mejilla sobre su tierna luz transitoria,
mientras mis labios decían los primeros nombres amorosos:
cielo, arena, mar…
El lejano crujir de los aceros, el eco al fondo de los bosques partidos por los hombres,
era allí para mí un monte oscuro, pero también hermoso.
Y mis oídos confundían el contacto heridor del labio crudo
del hacha en las encinas
con un beso implacable, cierto de amor, en ramas.
La presencia de peces por las orillas, su plata núbil,
el oro no manchado por los dedos de nadie,
la resbalosa escama de la luz, era un brillo en los míos.
No apresé nunca esa forma huidiza de un pez en su hermosura,
la esplendente libertad de los seres,
ni amenacé una vida, porque amé mucho: amaba
sin conocer el amor; sólo vivía…
Las barcas que a lo lejos
confundían sus velas con las crujientes alas
de las gaviotas 0 dejaban espuma como suspiros leves,
hallaban en mi pecho confiado un envío,
un grito, un nombre de amor, un deseo para mis labios húmedos,
y si las vi pasar, mis manos menudas se alzaron
y gimieron de dicha a su secreta presencia,
ante el azul telón que mis ojos adivinaron,
viaje hacia un mundo prometido, entrevisto,
al que mi destino me convocaba con muy dulce certeza.
Por mis labios de niño cantó la tierra; el mar
cantaba dulcemente azotado por mis manos inocentes.
La luz, tenuemente mordida por mis dientes blanquísimos,
cantó; cantó la sangre de la aurora en mi lengua.
Tiernamente en mi boca, la luz del mundo me iluminaba por dentro.
Toda la asunción de la vida embriagó mis sentidos.
Y los rumorosos bosques me desearon entre sus verdes frondas,
porque la luz rosada era en mi cuerpo dicha.
Por eso hoy, mar,
con el polvo de la tierra en mis hombros,
impregnado todavía del efímero deseo apagado del hombre,
heme aquí, luz eterna,
vasto mar sin cansancio,
rosa del mundo ardiente.
Heme aquí frente a ti, mar, todavía…"
                                                                De: “Sombra del paraíso”

Pablo Garcia Baena, Pinar de la piedra

Foto de Pepa

Pinar de la piedra

"Hay una débil música enredada en mis dedos
como indolentes, verdes algas dormidas,
cuando Mayo desnuda de negros pabellones
mi errante pensamiento.
Hay un tejido espeso como aroma de mieles y de trigo,
que envuelve adormeciendo roca y nube.
Es temprano en la tarde.
El arroyo abandona su flauta entre la hierba.
Me inclino reverente para beber y el agua
pone en mis cerrados párpados su húmeda caricia.
Sobre la tierra extiendo mi pereza
y Mayo me despoja de la corteza gris y extraña de mi traje
ciñéndome triunfal con la guirnalda azul de sus ramajes lánguidos
y en el silencio olvido el remolino inquieto de mi alma.
Ahora soy complacido todo tierra,
sólo un montón de tierra donde crecen florecillas salvajes
como desnudas piernas deseadas
y hay un himno en mis labios,
un himno que levanta su corola
como la púrpura de la diana en un alba con lluvia.
Por el pinar en sombra se difunden sonrisas de armonía
cuando la tarde estruja jacintos olorosos
en el cáliz temblante de los árboles.
La montaña se aleja en éxtasis de humo...
Yo espero confiado que tu inicial escrita en la piedra callada
vuelva a hablarme en la noche con tu voz,
con la voz del agua en el venero,
de ese agua que rompe su líquido alabastro
en el silencio verde de las hierbas."
 
de "Mientras cantan los pájaros"

AL CIELO. VICENTE ALEIXANDRE

AL CIELO

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"El puro azul ennoblece
mi corazón. Sólo tú, ámbito altísimo
inaccesible a mis labios, das paz y calma plenas
al agitado corazón con que estos años vivo.
Reciente la historia de mi juventud, alegre todavía
y dolorosa ya, mi sangre se agita, recorre su cárcel
y, roja de oscura hermosura, asalta el muro
débil del pecho, pidiendo tu vista,
cielo feliz que en la mañana rutilas,
que asciendes entero y majestuoso presides
mi frente clara, donde mis ojos te besan.
Luego declinas, ¡oh sereno, oh puro don de la altura!,
cielo intocable que siempre me pides, sin cansancio, mis besos,
como de cada mortal, virginal, solicitas.
Sólo por ti mi frente pervive al sucio embate de la sangre.
Interiormente combatido de la presencia dolorida y feroz,
recuerdo impío de tanto amor y de tanta belleza,
una larga espada tendida como sangre recorre
mis venas, y sólo tú, cielo agreste, intocado,
das calma a este acero sin tregua que me yergue en el mundo.
Baja, baja dulce para mí y da paz a mi vida.
Hazte blando a mi frente como una mano tangible
y oiga yo como un trueno que sea dulce una voz
que, azul, sin celajes, clame largamente en mi cabellera.
Hundido en ti, besado del azul poderoso y materno,
mis labios sumidos en tu celeste luz apurada
sientan tu roce meridiano, y mis ojos
ebrios de tu estelar pensamiento te amen,
mientras así peinado suavemente por el soplo de los astros,
mis oídos escuchan al único amor que no muere."

Foto de Pepa

Nubes. Octavio Paz

Foto de Pepa

"Islas del cielo, soplo en un soplo suspendido,
¡con pie ligero, semejante al aire,
pisar sus playas sin dejar más huella
que la sombra del viento sobre el agua!

¡Y como el aire entre las hojas
perderse en el follaje de la bruma
y como el aire ser labios sin cuerpo,
cuerpo sin peso, fuerza sin orillas!"
                                                          Octavio Paz

Jose Manuel Caballero Bonald. Aspiración a la alegria

Foto de Pepa, puente de Toledo, Madrid  ASPIRACIÓN A LA ALEGRÍA

"En mi aposento, asaltado a veces por el hosco lebrel de la esperanza, palpando entre mis manos su vaho turbador, juzgo ahora mi propia aspiración a la alegría. ¿Podrá existir (digo en la noche) una palabra, la única sobreviviente, donde pueda almacenar mis sueños, defenderlos de toda vanidad, irlos purificando en mi interior tiranía callada, reagruparlos en una misma fuente igualatoria? Pero estoy solo frente al llamamiento del mundo: amo su fundación, vigilo sus mudanzas, trabajo cada día en las contestaciones de mi propia experiencia, junto mi vida en un papel. Y las palabras, al borde de ser dichas, próximas ya a mi sueño, pretenden suplantarme: soy el azar que se traduce en vano. (Nadie puede ser el espejo de sí mismo.) Feliz aquel que nunca puso nombre a su vida. "

Jorge Guillen, Advenimiento

 Advenimiento de Jorge Guillen

"¡Oh luna, cuánto abril,
qué vasto y dulce el aire!
Todo lo que perdí
volverá con las aves.
Sí, con las avecillas
que en coro de alborada
pían y pían, pían
sin designio de gracia.
La luna está muy cerca,
quieta en el aire nuestro.
El que yo fui me espera
bajo mis pensamientos.
Cantará el mi señor.
En la cima del ansia.
Arrebol, arrebol.
Entre el cielo y las auras.
¿Y se perdió aquel tiempo
que yo perdí?. La mano
dispone, dios ligero,
de esta luna sin año."

Foto de Pepa

Carmen Conde, EL PATRON "Meño"

El patrón «Meño»

"   Vino un hombre del mar, labriego tuyo, a traerme noticias de tu fondo. Y de inmensa pradera fabulosa de color y de vida, hizo el regalo.

¡Qué bandadas de peces se repliegan en los bancos de arena caldeada, cuando sopla el levante, cuando el cielo se hace nube de grises pertinaces!

Refugiados allí sueñan y esperan que en la luz se desaten los azules para, alegres, ligeros, juguetones, dispararse a la altura, meteóricos.

Se levantan en ágiles conciertos y se saltan las barcas que los celan es la fiesta de ti, como bengalas son tus peces: los mújoles perfectos. Foto de Pepa

Los labriegos esperan con sus redes, el buen copo se fragua muy despacio... Un cigarro en el mar, mientras se aguarda y se piensa en las cosas, lentamente.

En otoño es el tuyo un mar de oro, apretado de pesca; en el invierno te prodigas tú menos, dice el «Meño». El silencio absoluto es una ley.

Primavera se lleva tus tesoros, y te quedas vacío de habitantes. Marineros y peces se te alejan y te entregas a ti, a tus esencias.

El verano es espléndido de dones. El verano es la vid llena de ramos, que en las bocas exhalan sus licores. ¡El verano es el jugo de los mares!

-El Patrón es un hombre requemado       por el sol y la sed, fuerte y tranquilo,       que a los suyos conduce en grandes barcas:       como flota de paz en el trabajo.

Son cincuenta los años que rotura       esta gruesa heredad de aguas copiosas.       Se sonríe y me cuenta, cual un niño       que conoce a su madre como un hombre.

¡Elogios de tu luz, mar de mi ocio; la cifra destellante de tus minas; relatos de tu ser, de tus criaturas, el hombre de los barcos me revela!"

Nubes

Foto y texto de Pepa

MAR, Juan Ramón Jímenez

" ¡Oh corazón pequeño y puro

mayor que el mar, más fuerte
en tu leve latir que el mar sin fondo,
de hierro, frío, sombra y grito!
¡Oh mar, mar verdadero;
por ti es por donde voy -¡gracias, alma!- al amor!"
(Juan Ramón Jiménez)

Foto de Pepa

Ora maritima. Rafael Alberti

foto de Pepa

"¡Bañado del Paraná!
Desde un balcón mira un hombre
el viento que viene y va.

Ve las barracas movidas
del viento que viene y va.

Los caballos, como piedras
del viento que viene y va.

Los pastos, como mar verde
del viento que viene y va.

El río, como caminos
del viento que viene y va.

El hombre, como la sombra
del viento que viene y va.

El cielo, como morada
del viento que viene y va.

Ve lo que mira y mirando
ve sólo su soledad."

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Alrededores de la catedral de cadiz

fotos de Pepa




"Es una antorcha al aire esta palmera,
verde llama que busca al sol desnudo
para beberle sangre; en cada nudo
de su tronco cuajó una primavera.

Sin bretes ni eslabones, altanera
y erguida, pisa el yermo seco y rudo;
para la miel del cielo es un embudo
la copa de sus venas, sin madera.

No se retuerce ni se quiebra al suelo;
no hay sombra en su follaje; es luz cuajada
que en ofrenda de amor se alarga al cielo;

La sangre de un volcán que enamorada
del padre sol se revistió de anhelo
y se ofrece, columna, a su morada."
Miguel de Unamuno

Mar

Foto de Pepa




"La fuente trueca su cantata.
Se mueven todos los caminos...
Mar de la aurora, mar de plata,
¡qué nuevo estás entre los pinos!

Viento del sur ¿vienes sonoro
de granas? Ciegan los caminos...
Mar de la siesta, mar de oro,
¡qué loco estás sobre los pinos!

Dice el verdón no sé qué cosa.
Mi alma se va por los caminos...
Mar de la tarde, mar de rosa,
¡qué dulce estás bajo los pinos!"


Juan Ramón Jimenez

Lee todo en: EL MAR LEJANO - Poemas de Juan Ramón Jiménez http://www.poemas-del-alma.com/juan-ramon-jimenez-el-mar-lejano.htm#ixzz3xSSUl6hH

LI QINGZHAO. POEMA

Foto de Pepa

El vuelo, Pablo Neruda

Foto de Pepa

"El alto vuelo sigo
con mis manos:
honor del cielo, el pájaro
atraviesa
la transparencia, sin manchar el día.

Cruza el oeste palpitando y sube
por cada grada hasta el desnudo azul
todo el cielo es su torre
y limpia el mundo con su movimiento"
                                                            Pablo Neruda


                                                                

Luna

Foto Pepa

Mariposa en Conil de la Frontera



                                                                                                         Foto de Pepa

"Mariposa de luz,

la belleza se va cuando yo llego

a su rosa.

Corro, ciego, tras ella...

La medio cojo aquí y allá...

¡Solo queda en mi mano

la forma de su huida!"

   de  Piedra y cielo , Juan Ramón Jiménez

Antonio Gamoneda. For children.Bela Bartok

"Y, de la tierra, un pájaro, a impulso de su canto, pensativo se alza.

Oh tiempo milagroso: ya no hay pájaro; lluvia, cristal vivo, hacia arriba crece. Mas la ternura tiende su mano misteriosa. Alguien -el mundo- dice adiós, adiós, sin palabras.

Mi corazón sobre la música se inclina en paz. Alguien dice siempre adiós. La belleza necesita silencio."                                      de Sublevación inmóvil