Hace 1 día
El mar. Pablo Neruda
EL MAR
"Necesito del mar porque me enseña:
no sé si aprendo música o conciencia:
no sé si es ola sola o ser profundo
o sólo ronca voz o deslumbrante
suposición de peces y navios.
El hecho es que hasta cuando estoy dormido
de algún modo magnético circulo
en la universidad del oleaje.
No son sólo las conchas trituradas
como si algún planeta tembloroso
participara paulatina muerte,
no, del fragmento reconstruyo el día,
de una racha de sal la estalactita
y de una cucharada el dios inmenso.
Lo que antes me enseñó lo guardo! Es aire,
incesante viento, agua y arena.
Parece poco para el hombre joven
que aquí llegó a vivir con sus incendios,
y sin embargo el pulso que subía
y bajaba a su abismo,
el frío del azul que crepitaba,
el desmoronamiento de la estrella,
el tierno desplegarse de la ola
despilfarrando nieve con la espuma,
el poder quieto, allí, determinado
como un trono de piedra en lo profundo,
substituyó el recinto en que crecían
tristeza terca, amontonando olvido,
y cambió bruscamente mi existencia:
di mi adhesión al puro movimiento."
 |
| Fotos de Pepa |
Odysseas Elytis
El trébol de los mares
"Por una vez en mil años
los duendecillos del mar
entre las oscuras algas
y las verdes piedrecillas
lo plantan y luego brota
antes que el sol se levante
lo encantan y luego brota
el trebole de los mares
Y quien lo encuentre no muere
y quien lo encuentre no muere
Por una vez en mil anos
distinto trinan las aves
no rien ni se lamentan
solo dicen solo dicen
--Por una vez en mil anos
se vuelve el amor eterno
que tengas suerte que tengas
que suerte te entregue el ano
desde los lados del cielo
para ti traiga el amor
El trebole de los mares
quien sera quien me lo envie
quien sera quien me lo envie
el trebole de los mares"
Odysseas Elytis,- El adivinador de hojas*
El adivinador de hojas
"Esta noche ocho de agosto
En los bajíos de las estrellas naufragado
Mi vieja casa con las lagartijas
Y la cera derramada sobre la cómoda
Puertas ventanas abiertas
Mi vieja casa vaciando Carga de soledad en la noche;
Voces confusas y otras que aún
Corren entre los follajes brillan como
Pasajes secretos de luciérnaga
Por honduras de vida invertida
Dentro de la fría blancura de los ojos
Ahí donde el tiempo se detiene
Y la Luna con la mejilla descompuesta
Desesperadamente se acerca a la mía;
Un murmullo oscuro como de amor
Perdido que vuelve empieza los
: "No." Y luego otra vez "No."
"Mi bebé." "Qué te estaba destinado."
"Un día lo recordarás."
"Niño, niñito de cabello castaño."
"Yo que te amo."
"Di siempre." "Siempre."
Y como dentro de la avidez del negro
Huerto que se abre en dos
Apagado hecho carbón
Va y devasta todo lo que tienes
Sube de los sueños del alma una
Ola turbia cuyas burbujas son
Otros tantos crepúsculos antiguos
Trémulas ventanas a la luz del lucero vespertino
Un instante en que rebasaste la felicidad
Como una canción donde se ocultó acaso la veías
Llorosa por ti una muchacha –
Todo lo sagrado del abrazo y del juramento
Nada nada se perdió Esta noche ocho de agosto
A través de la flora del fondo y de nuevo
Aquel mismo estremecimiento interminable
Hace susurrar una a una y entre sí a las hojas
Monologa en el arameo del otro mundo:
"Niño niñito de cabello castaño
Era tu destino perderte aquí para salvarte lejos."
"Era tu destino perderte aquí para salvarte lejos.
" Y de pronto como lo de antes y después ya visto;
Vadeables todos los mares con las flores
Solo pero no solo, como siempre;
Como entonces de joven que avanzaba
Con el lugar a mi derecha vacío
Y alta Vega me seguía De todos mis amores el Santo Patrón."
"Esta noche ocho de agosto
En los bajíos de las estrellas naufragado
Mi vieja casa con las lagartijas
Y la cera derramada sobre la cómoda
Puertas ventanas abiertas
Mi vieja casa vaciando Carga de soledad en la noche;
Voces confusas y otras que aún
Corren entre los follajes brillan como
Pasajes secretos de luciérnaga
Por honduras de vida invertida
Dentro de la fría blancura de los ojos
Ahí donde el tiempo se detiene
Y la Luna con la mejilla descompuesta
Desesperadamente se acerca a la mía;
Un murmullo oscuro como de amor
Perdido que vuelve empieza los
: "No." Y luego otra vez "No."
"Mi bebé." "Qué te estaba destinado."
"Un día lo recordarás."
"Niño, niñito de cabello castaño."
"Yo que te amo."
"Di siempre." "Siempre."
Y como dentro de la avidez del negro
Huerto que se abre en dos
Apagado hecho carbón
Va y devasta todo lo que tienes
Sube de los sueños del alma una
Ola turbia cuyas burbujas son
Otros tantos crepúsculos antiguos
Trémulas ventanas a la luz del lucero vespertino
Un instante en que rebasaste la felicidad
Como una canción donde se ocultó acaso la veías
Llorosa por ti una muchacha –
Todo lo sagrado del abrazo y del juramento
Nada nada se perdió Esta noche ocho de agosto
A través de la flora del fondo y de nuevo
Aquel mismo estremecimiento interminable
Hace susurrar una a una y entre sí a las hojas
Monologa en el arameo del otro mundo:
"Niño niñito de cabello castaño
Era tu destino perderte aquí para salvarte lejos."
"Era tu destino perderte aquí para salvarte lejos.
" Y de pronto como lo de antes y después ya visto;
Vadeables todos los mares con las flores
Solo pero no solo, como siempre;
Como entonces de joven que avanzaba
Con el lugar a mi derecha vacío
Y alta Vega me seguía De todos mis amores el Santo Patrón."
Andrés Neuman. Monólogo a dos voces
Monólogo a
dos voces
"-Como un lento jarabe
que calienta la bóveda celeste,
la luz trama su incendio
y vuelven los colores a mis ojos.
¡Amanece! Éste es el primer día.
-Pero, idiota, qué asombro va a quedarnos
siendo el día que es: el siglo de los siglos,
ya se sabe, final de un gran banquete.
Miro por la ventana
y desde mi sensata finitud
no veo más que el sol
reemplazando a la noche, como siempre.
-¡Esa inmensa naranja
será limón después en las alturas.'
Puedo oler el rocío evaporarse,
los pájaros lo absorben mientras vuelan.
Me parece que estoy viendo un milagro.
Ha llegado el momento de dejarse morir
para nacer.
-Tranquilo, por favor, no desvariemos.
A poco que se estudie el curso de las cosas
se entiende que el milagro es una farsa.
En cuanto a la belleza,
hay un amanecer-digamos que sin nubes-
y nada en absoluto. Salvo morirse, claro.
Mejor sigamos con los pajaritos.
-¿ No tiene el alba un gesto
de diosa empedernida, muda, virgen?
En cuanto se fecunden sus resquicios
el mundo quedará alumbrado
y un ritmo nuevo empezará a estirar
sus versos como músculos.
-¡Hay que soltar los cirios,
la luz es un asunto de la tierra!
y de paso templemos un poco ese lenguaje:
bastante nos costó vestido de paisano.
-Como un jarabe hirviendo,
como el milagro de un poema...
-En fin...
* * * * *"
de "Métodos de la noche"
"-Como un lento jarabe
que calienta la bóveda celeste,
la luz trama su incendio
y vuelven los colores a mis ojos.
¡Amanece! Éste es el primer día.
-Pero, idiota, qué asombro va a quedarnos
siendo el día que es: el siglo de los siglos,
ya se sabe, final de un gran banquete.
Miro por la ventana
y desde mi sensata finitud
no veo más que el sol
reemplazando a la noche, como siempre.
-¡Esa inmensa naranja
será limón después en las alturas.'
Puedo oler el rocío evaporarse,
los pájaros lo absorben mientras vuelan.
Me parece que estoy viendo un milagro.
Ha llegado el momento de dejarse morir
para nacer.
-Tranquilo, por favor, no desvariemos.
A poco que se estudie el curso de las cosas
se entiende que el milagro es una farsa.
En cuanto a la belleza,
hay un amanecer-digamos que sin nubes-
y nada en absoluto. Salvo morirse, claro.
Mejor sigamos con los pajaritos.
-¿ No tiene el alba un gesto
de diosa empedernida, muda, virgen?
En cuanto se fecunden sus resquicios
el mundo quedará alumbrado
y un ritmo nuevo empezará a estirar
sus versos como músculos.
-¡Hay que soltar los cirios,
la luz es un asunto de la tierra!
y de paso templemos un poco ese lenguaje:
bastante nos costó vestido de paisano.
-Como un jarabe hirviendo,
como el milagro de un poema...
-En fin...
* * * * *"
de "Métodos de la noche"
Torre del Oro
 |
| Foto de Pepa |
Va su cauce
la mañana.
La tarde emigra
plateada de reflejos.
La Torre
en silencio pronunciado
de piedras
mira al Guadalquivir.
 |
| Foto de Pepa |
Carmen Conde. Derribado Arcangel
[...]
XVII
"Tus ojos son las fuentes donde beben los tigres,
que cuando tienen sed no respetan selvas;
y arrancan, mientras rugen, esas flores sencillas
que entre el romero mueven su poderoso olor.
A tus ojos se vuelcan las entrañas del monte,
y por nacer ellas, ¡ oh líquido delgado!,
consienten que las lengua vellosas de las fieras,
lamiéndolos con furia, sequen ríos de ojos.
Tanto como el romero florido, cuyo aceite
persistirá en la piel de los fieros sedientos,
huelen cortas raíces y esbeltos anticipos
de las flores oscuras del secreto deseo...
La luna se deshoja como un ave en tu agua.
A los tigres con celo esa luz los persigue
como loco fantasma de una caza suprema
que en el río, tus ojos, es posible alcanzar.
Tengo frío ante ti. Porque fuentes tan frías
no se encienden sin ángel que su calor otorgue.
Y ese ángel que a ti, a tus charcas bajara,
no lo oigo cantar ni lo siento fluir.
¡Ah tigres con sed! Déjalos que nos beban,
y cuando ya mi boca reseca se deshaga,
suéltalos sobre mí, no detengas su ataque:
para tus fieras tengo una cierva en mi cuerpo!
No te conocerán. Sabrán tan sólo
que tientas con tu voz, con tu sonrisa,
y que caes, y que caes...: te derramas
del aire de tu olor. Que eres pecado.
Abrirán sus ventanas la noche,
creyendo que eres tú lo que es oscuro;
y una sombra en la selva, temblarán
de que seas, que no seas ¡Oh , si fueras!
Tu contacto, soñando que llegaras,
pensarán que es de fuego, que es de nieve...
Y tus labios, tu paso, tu gemido,
sentirán, al soñar, como despiertos.
¡Qué delicia de ti, que no conocen
ni siquiera los mismos que te inventan!
Solamente mi amor, que no te busca,
te tomó, rechazando tu presencia.
Un furioso aletazo de huracanes
cayendo sobre mí.
Ardiente fuego espeso derramante
caía sobre mí.
Yo no lo busqué, venía
de entre la densa tierra impura.
Entonces lo miré , y era
un pedazo de cielo desgarrado.
¿Qué mujer podría resistirle
sin antes doblegarse con su peso?
¡Cayendo sobre mí,
hincándose en mi cuerpo yo veía
su punto vulnerable:
era yo siempre!
Cuando se escucha con los ojos cerrados
sin pensar en nada, entregándose,
llegan murmullos tenues al oido,
temblores diminutos del misterio...
Hablan para nosostros los ausentes
que no veremos nunca,
y un mar confuso comienza a iluminarse
por medio de palabras,
apenas pronunciadas suavemente
y que cuesta coger, si no se cierran
con energía los ojos.
La dulce marea crece, sobrenada
los limites del mundo que nos cerca.
Hay secretos que tienen ya su cifra
limpiamente clara;
nombres que se aferran a su imagen
y un ardiente temblor de lumbre mística.
Ya no suenan las aves,
ya no bullen los ríos;
altos insectos pican en las ramas
de una vegetación invisible"
Klimt
XVII
"Tus ojos son las fuentes donde beben los tigres,
que cuando tienen sed no respetan selvas;
y arrancan, mientras rugen, esas flores sencillas
que entre el romero mueven su poderoso olor.
A tus ojos se vuelcan las entrañas del monte,
y por nacer ellas, ¡ oh líquido delgado!,
consienten que las lengua vellosas de las fieras,
lamiéndolos con furia, sequen ríos de ojos.
Tanto como el romero florido, cuyo aceite
persistirá en la piel de los fieros sedientos,
huelen cortas raíces y esbeltos anticipos
de las flores oscuras del secreto deseo...
La luna se deshoja como un ave en tu agua.
A los tigres con celo esa luz los persigue
como loco fantasma de una caza suprema
que en el río, tus ojos, es posible alcanzar.
Tengo frío ante ti. Porque fuentes tan frías
no se encienden sin ángel que su calor otorgue.
Y ese ángel que a ti, a tus charcas bajara,
no lo oigo cantar ni lo siento fluir.
¡Ah tigres con sed! Déjalos que nos beban,
y cuando ya mi boca reseca se deshaga,
suéltalos sobre mí, no detengas su ataque:
para tus fieras tengo una cierva en mi cuerpo!
No te conocerán. Sabrán tan sólo
que tientas con tu voz, con tu sonrisa,
y que caes, y que caes...: te derramas
del aire de tu olor. Que eres pecado.
Abrirán sus ventanas la noche,
creyendo que eres tú lo que es oscuro;
y una sombra en la selva, temblarán
de que seas, que no seas ¡Oh , si fueras!
Tu contacto, soñando que llegaras,
pensarán que es de fuego, que es de nieve...
Y tus labios, tu paso, tu gemido,
sentirán, al soñar, como despiertos.
¡Qué delicia de ti, que no conocen
ni siquiera los mismos que te inventan!
Solamente mi amor, que no te busca,
te tomó, rechazando tu presencia.
Un furioso aletazo de huracanes
cayendo sobre mí.
Ardiente fuego espeso derramante
caía sobre mí.
Yo no lo busqué, venía
de entre la densa tierra impura.
Entonces lo miré , y era
un pedazo de cielo desgarrado.
¿Qué mujer podría resistirle
sin antes doblegarse con su peso?
¡Cayendo sobre mí,
hincándose en mi cuerpo yo veía
su punto vulnerable:
era yo siempre!
Cuando se escucha con los ojos cerrados
sin pensar en nada, entregándose,
llegan murmullos tenues al oido,
temblores diminutos del misterio...
Hablan para nosostros los ausentes
que no veremos nunca,
y un mar confuso comienza a iluminarse
por medio de palabras,
apenas pronunciadas suavemente
y que cuesta coger, si no se cierran
con energía los ojos.
La dulce marea crece, sobrenada
los limites del mundo que nos cerca.
Hay secretos que tienen ya su cifra
limpiamente clara;
nombres que se aferran a su imagen
y un ardiente temblor de lumbre mística.
Ya no suenan las aves,
ya no bullen los ríos;
altos insectos pican en las ramas
de una vegetación invisible"
Klimt
Eugenio Montale.Mediterráneo
Mediterráneo
[...] "Como entonces,hoy, en tu presencia callo,
mar, y no me creo más digno de la solemne admonición
de tu respiro. Primero dijiste
que el infinito latir
de mi corazón era sólo un instante
del tuyo; que en mí estaba
tu ley audaz: ser vasto y diverso
y a la par constante:
y vaciarme así de toda suciedad
como tú haces lanzando a la orilla
entre corchos estrellas de mar
los inútiles escombros de tus simas.
Descendiendo una vez
los abruptos riscos ahora ya
divididos por el humoroso
Otoño que los inflama,
no tenía conciencia de la rueda
de las estaciones y del gotear
del tiempo inexorable;
sólo el presentimiento
de ti me llenaba el alma,
maravillado por el jadear
del aire, antes inmóvil,
sobre las rocas que orlaban el camino.
Ahora,pensaba,la piedra
quiere desprenderse, dispuesta
a un invisible abrazo;
la dura materia latía
sitiendo el próximo remolino;
y los penachos de las ávidas cañas,
agitándose, daban asentimiento
a las aguas escondidas.
Tú vastedad también redimías
el padecer de los peñascos:
para tu alborozo era justa
la inmovilidad de lo infinito.
Me inclinaba sobre el acantilado,
llegaban soplos salados
al corazón; era la extensión
del mar un juego de rizos.
Con esta alegría se lanza
desde el cercado a la playa
la dispersa avefría"
[...] "Como entonces,hoy, en tu presencia callo,
mar, y no me creo más digno de la solemne admonición
de tu respiro. Primero dijiste
que el infinito latir
de mi corazón era sólo un instante
del tuyo; que en mí estaba
tu ley audaz: ser vasto y diverso
y a la par constante:
y vaciarme así de toda suciedad
como tú haces lanzando a la orilla
entre corchos estrellas de mar
los inútiles escombros de tus simas.
Descendiendo una vez
los abruptos riscos ahora ya
divididos por el humoroso
Otoño que los inflama,
no tenía conciencia de la rueda
de las estaciones y del gotear
del tiempo inexorable;
sólo el presentimiento
de ti me llenaba el alma,
maravillado por el jadear
del aire, antes inmóvil,
sobre las rocas que orlaban el camino.
Ahora,pensaba,la piedra
quiere desprenderse, dispuesta
a un invisible abrazo;
la dura materia latía
sitiendo el próximo remolino;
y los penachos de las ávidas cañas,
agitándose, daban asentimiento
a las aguas escondidas.
Tú vastedad también redimías
el padecer de los peñascos:
para tu alborozo era justa
la inmovilidad de lo infinito.
Me inclinaba sobre el acantilado,
llegaban soplos salados
al corazón; era la extensión
del mar un juego de rizos.
Con esta alegría se lanza
desde el cercado a la playa
la dispersa avefría"
 |
| Foto de Pepa |
Olas
Como las palabras,
las olas van y vienen,
regresan al infinito
meciendo el pensamiento.
Como refugio inexistente
las olas avanzan en abrazo
de espumas,
las olas van y vienen,
regresan al infinito
meciendo el pensamiento.
Como refugio inexistente
las olas avanzan en abrazo
de espumas,
Podrían ser residuos inquietos
para discurrir.
para discurrir.
 |
| Foto de Pepa |
 |
| Foto de Pepa |
Clara Janés.Secretos del bosque
6
"Vi un fulgor en la hierba.
La voz de un pájaro
clavó en mi pecho el sol postrero.
Descendió del azul
una música
y me retuvo con su lazada.
Quedó suspenso el tiempo."
19
"La hierba mordió el sendero.
El verde se hizo verde
y el aire
vaporosa veladura.
En un recodo
una flor blanca
reveló sigilosa
el clamor del alma"
"Vi un fulgor en la hierba.
La voz de un pájaro
clavó en mi pecho el sol postrero.
Descendió del azul
una música
y me retuvo con su lazada.
Quedó suspenso el tiempo."
19
"La hierba mordió el sendero.
El verde se hizo verde
y el aire
vaporosa veladura.
En un recodo
una flor blanca
reveló sigilosa
el clamor del alma"
 |
| Foto de Pepa |
Marc Chagall
"Cuando Chagall pinta, no se sabe si está durmiendo o soñando. Debe tener un angel en algún lugar de su cabeza", Pablo Picasso sobre Marc Chagall.
Maria Victoria Atencia.
El bosque
Para Elena Martín Vivaldi
" Asolándome el pecho un aire descortés
- es abril, y desciende desde la cima helada-,
quiebro ramas de barro y rastros proseguidos:
el testimonio yerto de una vida que dura
más allá de estas lindes, quizás, y yo con ella,
donde se acaba el frío y brotan, renovándose
amentos de abedul, frondes de helecho."
Con las Luces del Alba
" A mitad de camino entre la mar y el suelo
que hace fértil un gesto de vida proseguida,
sobre la arena oscura expuesta al sol, propongo
yo misma mi balance entre fruta y olvido;
entre amor y despecho con las luces del alba,
o las yertas palabras que acoge un laberinto
de nácar y las vierte contra el rumor del puerto"
del libro " De la llama en que arde"
Para Elena Martín Vivaldi
" Asolándome el pecho un aire descortés
- es abril, y desciende desde la cima helada-,
quiebro ramas de barro y rastros proseguidos:
el testimonio yerto de una vida que dura
más allá de estas lindes, quizás, y yo con ella,
donde se acaba el frío y brotan, renovándose
amentos de abedul, frondes de helecho."
 |
| Foto de Pepa |
Con las Luces del Alba
" A mitad de camino entre la mar y el suelo
que hace fértil un gesto de vida proseguida,
sobre la arena oscura expuesta al sol, propongo
yo misma mi balance entre fruta y olvido;
entre amor y despecho con las luces del alba,
o las yertas palabras que acoge un laberinto
de nácar y las vierte contra el rumor del puerto"
del libro " De la llama en que arde"
David Hockney
 |
| Guest House wall 2000. |
 |
| Nichols Canyon (1980) |
 |
| Retrato de un artista 1971 |
 |
| Retrato de un artista 1971. |
 |
| woldgate woods 2006 |
Ernestina de Champourcin. Primavera
 |
| Foto de Pepa : Calendula |
"¡Toda la primavera dormía entre tus manos!
Iniciaste en un gesto la fiesta de las rosas
y erguiste, enajenada,
esa flecha de luz que impregna los caminos.
¡Toda la primavera!
Fervores del instante transido de capullos,
gracia tímida y leve del perfume sin rastro,
caricias que despiertan el sexo de las horas.
Brotaron de tus palmas en éxtasis gozoso
los trinos y las brisas. Y tu ademán secreto
despertó en rubores la pubertad del mundo.
¡Todo vino por ti! Porque tus manos lentas
ciñeron brevemente mi carne estremecida,
porque al rozar mi cuerpo
despertaste una flor que trae la primavera."
 |
| Foto Pepa |
La primavera besaba...Antonio Machado
Poema en audio: La primavera besaba... de Antonio Machado por Fernando Fernán Gómez
Benjamin Prado, "Almendro"
La primavera besaba...
La primavera besaba...
"La primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.
Las nubes iban pasando
sobre el campo juvenil...
Yo vi en las hojas temblando
las frescas lluvias de abril.
Bajo ese almendro florido,
todo cargado de flor
—recordé—, yo he maldecido
mi juventud sin amor.
Hoy en mitad de la vida,
me he parado a meditar...
¡Juventud nunca vivida,
quién te volviera a soñar!"
Rafael Alberti.Canción 7
De "Baladas y canciones del Paraná"
CANCION 7
"Basta un balcón sobre el río
y unos caballos paciendo
para viajar noche y día
sin moverse.
Los caballos están fijos
y el río está quieto siempre.
Sólo, a veces,
pasa un barco que lo inquieta,
y el aire, para moverse
un poco y trabajar algo,
cambia un caballo de sitio,
y allí lo deja.
Y el hombre del balcón vuelve,
mientras, de un largo viaje,
sin moverse"
Balada de la Nostalgia inseparable
"Siempre esta nostalgia, esta inseparable
nostalgia que todo lo aleja y lo cambia.
Dímelo tú árbol.
Te miro. Me miras.Y no eres ya el mismo.
Ni es el mismo viento quien te está azotando.
Dímelo tú, agua.
Te bebo. Me bebes. Y no eres la misma.
Ni es la misma tierra la de tu garganta.
Dímelo tú tierra.
Te tengo. Me tienes. Y no eres la misma.
Ni es el mismo sueño de amor quien te llena.
Dímelo tú, sueño.
Te tomo. Me tomas. Y no eres ya el mismo.
Ni es la misma estrella quien te está durmiendo.
Dímelo tú, estrella.
Te llamo. Me llamas. Y no eres la misma.
Ni es la misma noche clara quien te quema.
Dímelo tú, noche"
Dice Alberti sobre sus "Baladas y Canciones del Paraná":
"surgieron frente a los bañados del inmenso río argentino, llenos de vacas y caballos,sobre unas altas barrancas de naranjos y loros, en las que se alzaba una casa misteriosa llamada la "quinta del Mayor Loco"[...]
vuelven de nuevo a mí, con tanta intensidad como en los más claros momentos de "Marinero en Tierra", canciones de corte musical, de repetidos estribillos, pero de contenido diferente. Como transparencia, entrelazados al río y raro paisaje que las provocan, se ven latir en ellas todos los años de dolor y nostalgia que andan dentro de mí, al mismo ritmo de la sangre; porque yo no pódré cantar ya nunca dividiendo en dos partes el correr de mi vida: aquí, de este lado, lo sereno, luminoso, optimista, y de este otro lado, lo dramático,oscuro, triste, todo lo señalado por los signos de mi tiempo. Por esta causa son así,no de otro modo."
CANCION 7
"Basta un balcón sobre el río
y unos caballos paciendo
para viajar noche y día
sin moverse.
Los caballos están fijos
y el río está quieto siempre.
Sólo, a veces,
pasa un barco que lo inquieta,
y el aire, para moverse
un poco y trabajar algo,
cambia un caballo de sitio,
y allí lo deja.
Y el hombre del balcón vuelve,
mientras, de un largo viaje,
sin moverse"
Balada de la Nostalgia inseparable
"Siempre esta nostalgia, esta inseparable
nostalgia que todo lo aleja y lo cambia.
Dímelo tú árbol.
Te miro. Me miras.Y no eres ya el mismo.
Ni es el mismo viento quien te está azotando.
Dímelo tú, agua.
Te bebo. Me bebes. Y no eres la misma.
Ni es la misma tierra la de tu garganta.
Dímelo tú tierra.
Te tengo. Me tienes. Y no eres la misma.
Ni es el mismo sueño de amor quien te llena.
Dímelo tú, sueño.
Te tomo. Me tomas. Y no eres ya el mismo.
Ni es la misma estrella quien te está durmiendo.
Dímelo tú, estrella.
Te llamo. Me llamas. Y no eres la misma.
Ni es la misma noche clara quien te quema.
Dímelo tú, noche"
Dice Alberti sobre sus "Baladas y Canciones del Paraná":
"surgieron frente a los bañados del inmenso río argentino, llenos de vacas y caballos,sobre unas altas barrancas de naranjos y loros, en las que se alzaba una casa misteriosa llamada la "quinta del Mayor Loco"[...]
vuelven de nuevo a mí, con tanta intensidad como en los más claros momentos de "Marinero en Tierra", canciones de corte musical, de repetidos estribillos, pero de contenido diferente. Como transparencia, entrelazados al río y raro paisaje que las provocan, se ven latir en ellas todos los años de dolor y nostalgia que andan dentro de mí, al mismo ritmo de la sangre; porque yo no pódré cantar ya nunca dividiendo en dos partes el correr de mi vida: aquí, de este lado, lo sereno, luminoso, optimista, y de este otro lado, lo dramático,oscuro, triste, todo lo señalado por los signos de mi tiempo. Por esta causa son así,no de otro modo."
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