Alrededordeldia

Foto de Pepa

Sevilla amanece

Foto de Pepa

I Carta Breve

"Clarísimo Gonzalo:

Lo que distingue al genio

no es inventar vacíos ni pronunciar la nada.

Es sorprender la luz no surgida y prenderla,

generosa cautiva, para engendrar la forma.

Como sopla el espíritu sin concreción alguna

y alguien, alerta el alma, fija su melodía

y resuelve la duda, la sombra, la ignorancia,

sobre una disonancia que engendra un nuevo acorde.

Como un trazo levísimo –tal vez hoja de hierba–

brota para que fije sus ámbitos el aire:

Allí la luz respira como color o música.

Es fruto del trabajo, pero es un don gracioso.

Cuida la débil brizna que la viola insinúa

como el paso de un ángel que busca a su elegido."

Del libro "Un girasol Flotante"

Musica de L. Eduarte Aute
Con una mano escribo

"Y con la otra abro

las páginas de un libro.

Aquí está

la palabra que busqué tantos años.

Merezco repetirla

impunemente ahora

mientras leo tu nombre siempre vivo

en el piadoso mármol.

Abel Martín, Juan de Mairena.

Conmigo estáis oyendo la apócrifa verdad

peregrinando

por las abiertas páginas de un libro.

Lejos ya

de los muros hostiles

que circundan

las letras de la fe.

Latino más liberto de Cotlliure.

Piedra sonora entre las impasibles

violetas sepulcrales.

Aquí dejo caer,

sobre la tierra,

calladamente,

la palabra más tuya!"


"Quise buscar palabras, gritos
en estado de alerta, la materia
prima del sueño.
     ¿Adónde ir,
llamar? Quemar mi historia,
¿en qué papel?
   Todo está lleno
de luz: nada está escrito.

"Quise contar los días
malgastados, restablecer
lo venidero en la espesura
febril de lo vivido. ¿Cómo
poder buscarme, merecerme,
a mi sueño un alfabeto
puro?
         Nada se salva
de las sombras: todo está escrito.

Mi palabra no es mía, vive
nutriéndose, manchándose
de ajena vanidad. El tiempo
es quien lleva mi mano,
quien conduce las aguas
remotas que me asedian. Estandarte
de todo lo que escribo, van
los años guiándome, perdiéndome 
por los puentes del sueño.
         ¿Qué
soy yo: furia callada
contra la fortaleza del vacío,
violado espejo en cuya niebla
bebe la boca de la fe? Libre,
jamás lo fui. Tiempo, costumbre,
horaria soledad, estáis aquí
escribiendo lo que yo no sabría."

"El propósito más elevado de la música en la India es desvelar la esencia del universo que ella refleja." Ravi Shankar

Si yo hubiera podido, oh cádiz...

Añadir leyenda

Foto de Pepa
¡Si yo hubiera podido, oh Cádiz, a tu vera,
hoy, junto a ti, metido en tus raíces,
hablarte como entonces,
como cuando descalzo por tus verdes orillas
iba a tu mar robándole caracoles y algas!

Bien lo merecería, yo sé que tú lo sabes,
por haberte llevado tantos años conmigo,
por haberte cantado casi todos los días,
llamando siempre Cádiz a todo lo dichoso,
lo luminoso que me aconteciera.

Siénteme cerca, escúchame
igual que si mi nombre, si todo yo tangible,
proyectado en la cal hirviente de tus muros,
sobre tus farallones hundidos o en los huecos
de tus antiguas tumbas o en las olas te hablara.
Hoy tengo muchas cosas, muchas más que decirte."

Fotos de Pepa

Foto de Pepa

"Cielo gris.
Suelo rojo...
De un olivo a otro
vuela el tordo.
(En la tarde hay un sapo
de ceniza y de oro).
Suelo gris.
Cielo rojo...
Quedó la luna enredada
en el olivar."

JARDÍN ANTIGUO

"Ir de nuevo al jardín cerrado,
Que tras los arcos de la tapia,
Entre magnolios, limoneros,
Guarda el encanto de las aguas.

Oír de nuevo en el silencio,
Vivo de trinos y de hojas,
El susurro tibio del aire
Donde las almas viejas flotan.

Ver otra vez el cielo hondo
A lo lejos, la torre esbelta
Tal flor de luz sobre las palmas:
Las cosas todas siempre bellas.

Sentir otra vez, como entonces,
La espina aguda del deseo,
Mientras la juventud pasada
Vuelve. Sueño de un dios sin tiempo."
De Las nubes (1937-1940)

Henri Matisse, Still Life a Magnolia

"El arte no reproduce lo visible,lo hace visible" Paul Klee

http://youtu.be/t1aV8rBjNJs

Postal del Sur

"Una palmera erguida ante el levante
en la Plaza de Oviedo de Tarifa

La luz remota de los viejos faros
que brilla intermitente en Trafalgar.

La luna amarillenta en la azotea
de las noches insomnes de Conil.

El blanco laberinto
que cuelga de Vejer.

La plaza de Medina
suspendida en el tiempo.

Los pinos que rodean
las calas de Los Caños.

Arenas del reloj de la memoria
perdidas en las playas de Zahara.

Las ruinas azotadas
que vimos en Bolonia.

El barco de los sueños
varado al sur, en Cádiz.

Más allá,
Tánger."

Del libro "Desde Fuera"

Conil, fotos de Pepa

- Ciudad del Paraíso
a mi ciudad de Málaga

"Siempre te ven mis ojos, ciudad de mis días marinos.
Colgada del imponente monte, apenas detenida
en tu vertical caída a las ondas azules,
pareces reinar bajo el cielo, sobre las aguas,

foto de pepa

intermedia en los aires, como si una mano dichosa
te hubiera retenido, un momento de gloria,
antes de hundirte para siempre en las olas amantes.

Pero tú duras, nunca desciendes, y el mar suspira
o brama, por ti, ciudad de mis días alegres,
ciudad madre y blanquísima donde viví, y recuerdo,
angélica ciudad que, más alta que el mar, presides sus espumas.

Calles apenas, leves, musicales. Jardines
donde flores tropicales elevan sus juveniles palmas gruesas.
Palmas de luz que sobre las cabezas, aladas,
merecen el brillo de la brisa y suspenden
por un instante labios celestiales que cruzan
con destino a las islas remotísimas, mágicas,
que allá en el azul índigo, libertadas, navegan.

Allí también viví, allí, ciudad graciosa, ciudad honda.
Allí donde los jóvenes resbalan sobre la piedra amable,
y donde las rutilantes paredes besan siempre
a quienes siempre cruzan, hervidores en brillos.

Allí fui conducido por una mano materna.
Acaso de una reja florida una guitarra triste
cantaba la súbita canción suspendida del tiempo;
quieta la noche, más quieto el amante,
bajo la lucha eterna que instantánea transcurre.

Un soplo de eternidad pudo destruirte,
ciudad prodigiosa, momento que en la mente de un dios emergiste.
Los hombres por un sueño vivieron, no vivieron,
eternamente fúlgidos como un soplo divino.

Jardines, flores. Mar alentado como un brazo que anhela
a la ciudad voladora entre monte y abismo,
blanca en los aires, con calidad de pájaro suspenso
que nunca arriba. ¡Oh ciudad no en la tierra!

Por aquella mano materna fui llevado ligero
por tus calles ingrávidas. Pie desnudo en el día.
Pie desnudo en la noche. Luna grande. Sol puro.
Allí el cielo eras tú, ciudad que en él morabas.
Ciudad que en él volabas con tus alas abiertas"

El poeta

A mi ciudad de Málaga

"Para ti, que conoces cómo la piedra canta,
y cuya delicada pupila sabe ya del peso de una montaña
sobre un ojo dulce ,
y cómo el resonante clamor de los bosques se aduerme
   suave un día en nuestras venas ;

para ti, poeta, que sentiste en tu aliento
la embestida brutal de las aves celestes,
y en cuyas palabras tan pronto vuelan las poderosas
   alas de las águilas
cómo se ve brillar el lomo de los calientes peces sin sonido:
oye ese libro que a tus manos envío
con ademán de selva,
pero donde de repente una gota fresquísima
de rocío brilla sobre una rosa,
o se ve batir el deseo del mundo,
la tristeza que como párpado doloroso
cierra el poniente y oculta el sol como una lágrima
   oscurecida,
mientras la inmensa frente fatigada
siente un beso sin luz, un beso largo,
unas palabras mudas que habla el mundo finando.

Sí, poeta: el amor y el dolor son tu reino.
Carne mortal la tuya que, arrebatada por el espíritu,
en la noche o se eleva en el mediodía poderoso,
inmensa lengua profética que lamiendo los cielos
ilumina palabras que dan muerte a los hombres.

La juventud de tu corazón no es una playa
donde la mar embiste con sus espumas rotas,
dientes de amor que mordiendo los bordes de la tierra,
braman dulce a los seres.

No es ese rayo velador que súbitamente te amenaza,
iluminando un instante tu frente desnuda,
para hundirse en tus ojos e incendiarte, abrasando
los espacios con tu vida que de amor se consume.

No. Esa luz que en el mundo
no es ceniza última,
luz que nunca se abate como polvo en los labios,
eres tú, poeta, cuya mano y no luna
yo vi en los cielos una noche brillando.

Un pecho robusto que reposa atravesado por el mar
respira como la inmensa marea celeste,
y abre sus brazos yacentes y toca, acaricia
los extremos límites de la tierra.

¿Entonces?
Sí, poeta; arroja este libro que pretende encerrar en sus
    páginas un destello del sol,
y tus manos alzadas tocan dulce la luna,
y tu cabellera colgante deja estela en los astros.
mientras tus pies remotísimos sienten el beso postrero
y mira a la luz cara a cara, apoyada la cabeza en la roca,
del poniente"

EL MAR

"Necesito del mar porque me enseña:
no sé si aprendo música o conciencia:
no sé si es ola sola o ser profundo
o sólo ronca voz o deslumbrante
suposición de peces y navios.
El hecho es que hasta cuando estoy dormido
de algún modo magnético circulo
en la universidad del oleaje.
No son sólo las conchas trituradas
como si algún planeta tembloroso
participara paulatina muerte,
no, del fragmento reconstruyo el día,
de una racha de sal la estalactita
y de una cucharada el dios inmenso.

Lo que antes me enseñó lo guardo! Es aire,
incesante viento, agua y arena.

Parece poco para el hombre joven
que aquí llegó a vivir con sus incendios,
y sin embargo el pulso que subía
y bajaba a su abismo,
el frío del azul que crepitaba,
el desmoronamiento de la estrella,
el tierno desplegarse de la ola
despilfarrando nieve con la espuma,
el poder quieto, allí, determinado
como un trono de piedra en lo profundo,
substituyó el recinto en que crecían
tristeza terca, amontonando olvido,
y cambió bruscamente mi existencia:
di mi adhesión al puro movimiento."

Fotos de Pepa

El trébol de los mares

"Por una vez en mil años

los duendecillos del mar

entre las oscuras algas

y las verdes piedrecillas

lo plantan y luego brota

antes que el sol se levante

lo encantan y luego brota

el trebole de los mares

Y quien lo encuentre no muere

y quien lo encuentre no muere

Por una vez en mil anos

distinto trinan las aves

no rien ni se lamentan

solo dicen solo dicen

--Por una vez en mil anos

se vuelve el amor eterno

que tengas suerte que tengas

que suerte te entregue el ano

desde los lados del cielo

para ti traiga el amor

El trebole de los mares

quien sera quien me lo envie

el trebole de los mares"

El adivinador de hojas

"Esta noche ocho de agosto
En los bajíos de las estrellas naufragado
Mi vieja casa con las lagartijas
Y la cera derramada sobre la cómoda
Puertas ventanas abiertas
Mi vieja casa vaciando Carga de soledad en la noche;
Voces confusas y otras que aún
Corren entre los follajes brillan como
Pasajes secretos de luciérnaga
Por honduras de vida invertida
Dentro de la fría blancura de los ojos
Ahí donde el tiempo se detiene
Y la Luna con la mejilla descompuesta
Desesperadamente se acerca a la mía;
Un murmullo oscuro como de amor
Perdido que vuelve empieza los
: "No." Y luego otra vez "No."
"Mi bebé." "Qué te estaba destinado."
"Un día lo recordarás."
"Niño, niñito de cabello castaño."
"Yo que te amo."
"Di siempre." "Siempre."
Y como dentro de la avidez del negro
Huerto que se abre en dos
Apagado hecho carbón
Va y devasta todo lo que tienes
Sube de los sueños del alma una
Ola turbia cuyas burbujas son
Otros tantos crepúsculos antiguos
Trémulas ventanas a la luz del lucero vespertino
Un instante en que rebasaste la felicidad
Como una canción donde se ocultó acaso la veías
Llorosa por ti una muchacha –
Todo lo sagrado del abrazo y del juramento
Nada nada se perdió Esta noche ocho de agosto
A través de la flora del fondo y de nuevo
Aquel mismo estremecimiento interminable
Hace susurrar una a una y entre sí a las hojas
Monologa en el arameo del otro mundo:
"Niño niñito de cabello castaño
Era tu destino perderte aquí para salvarte lejos."
"Era tu destino perderte aquí para salvarte lejos.
" Y de pronto como lo de antes y después ya visto;
Vadeables todos los mares con las flores
Solo pero no solo, como siempre;
Como entonces de joven que avanzaba
Con el lugar a mi derecha vacío
Y alta Vega me seguía De todos mis amores el Santo Patrón."

Monólogo a dos voces

"-Como un lento jarabe
que calienta la bóveda celeste,
la luz trama su incendio
y vuelven los colores a mis ojos.
¡Amanece! Éste es el primer día.

-Pero, idiota, qué asombro va a quedarnos
siendo el día que es: el siglo de los siglos,
ya se sabe, final de un gran banquete.
Miro por la ventana
y desde mi sensata finitud
no veo más que el sol
reemplazando a la noche, como siempre.

-¡Esa inmensa naranja
será limón después en las alturas.'
Puedo oler el rocío evaporarse,
los pájaros lo absorben mientras vuelan.
Me parece que estoy viendo un milagro.
Ha llegado el momento de dejarse morir
para nacer.

-Tranquilo, por favor, no desvariemos.
A poco que se estudie el curso de las cosas
se entiende que el milagro es una farsa.
En cuanto a la belleza,
hay un amanecer-digamos que sin nubes-
y nada en absoluto. Salvo morirse, claro.
Mejor sigamos con los pajaritos.
-¿ No tiene el alba un gesto
de diosa empedernida, muda, virgen?
En cuanto se fecunden sus resquicios
el mundo quedará alumbrado
y un ritmo nuevo empezará a estirar
sus versos como músculos.

-¡Hay que soltar los cirios,
la luz es un asunto de la tierra!
y de paso templemos un poco ese lenguaje:
bastante nos costó vestido de paisano.

-Como un jarabe hirviendo,
como el milagro de un poema...

-En fin...
* * * * *"
de "Métodos de la noche"

Foto de Pepa

Va su cauce
la mañana.
La tarde emigra
plateada de reflejos.
La Torre
en silencio pronunciado
de piedras
mira al Guadalquivir.

Foto de Pepa

[...]
XVII

"Tus ojos son las fuentes donde beben los tigres,
que cuando tienen sed no respetan selvas;
y arrancan, mientras rugen, esas flores sencillas
que entre el romero mueven su poderoso olor.

A tus ojos se vuelcan las entrañas del monte,
y por nacer ellas, ¡ oh líquido delgado!,
consienten que las lengua vellosas de las fieras,
lamiéndolos con furia, sequen ríos de ojos.

Tanto como el romero florido, cuyo aceite
persistirá en la piel de los fieros sedientos,
huelen cortas raíces y esbeltos anticipos
de las flores oscuras del secreto deseo...

La luna se deshoja como un ave en tu agua.
A los tigres con celo esa luz los persigue
como loco fantasma de una caza suprema
que en el río, tus ojos, es posible alcanzar.

Tengo frío ante ti. Porque fuentes tan frías
no se encienden sin ángel que su calor otorgue.
Y ese ángel que a ti, a tus charcas bajara,
no lo oigo cantar ni lo siento fluir.

¡Ah tigres con sed! Déjalos que nos beban,
y cuando ya mi boca reseca se deshaga,
suéltalos sobre mí, no detengas su ataque:
para tus fieras tengo una cierva en mi cuerpo!

No te conocerán. Sabrán tan sólo
que tientas con tu voz, con tu sonrisa,
y que caes, y que caes...: te derramas
del aire de tu olor. Que eres pecado.

Abrirán sus ventanas la noche,
creyendo que eres tú lo que es oscuro;
y una sombra en la selva, temblarán
de que seas, que no seas ¡Oh , si fueras!

Tu contacto, soñando que llegaras,
pensarán que es de fuego, que es de nieve...
Y tus labios, tu paso, tu gemido,
sentirán, al soñar, como despiertos.
¡Qué delicia de ti, que no conocen
ni siquiera los mismos que te inventan!
Solamente mi amor, que no te busca,
te tomó, rechazando tu presencia.

Un furioso aletazo de huracanes
cayendo sobre mí.
Ardiente fuego espeso derramante
caía sobre mí.
Yo no lo busqué, venía
de entre la densa tierra impura.
Entonces lo miré , y era
un pedazo de cielo desgarrado.
¿Qué mujer podría resistirle
sin antes doblegarse con su peso?
¡Cayendo sobre mí,
hincándose en mi cuerpo yo veía
su punto vulnerable:
era yo siempre!

Cuando se escucha con los ojos cerrados
sin pensar en nada, entregándose,
llegan murmullos tenues al oido,
temblores diminutos del misterio...
Hablan para nosostros los ausentes
que no veremos nunca,
y un mar confuso comienza a iluminarse
por medio de palabras,
apenas pronunciadas suavemente
y que cuesta coger, si no se cierran
con energía los ojos.

La dulce marea crece, sobrenada
los limites del mundo que nos cerca.
Hay secretos que tienen ya su cifra
limpiamente clara;
nombres que se aferran a su imagen
y un ardiente temblor de lumbre mística.

Ya no suenan las aves,
ya no bullen los ríos;
altos insectos pican en las ramas
de una vegetación invisible"

Klimt

Mediterráneo

[...] "Como entonces,hoy, en tu presencia callo,
mar, y no me creo más digno de la solemne admonición
de tu respiro. Primero dijiste
que el infinito latir
de mi corazón era sólo un instante
del tuyo; que en mí estaba
tu ley audaz: ser vasto y diverso
y a la par constante:
y vaciarme así de toda suciedad
como tú haces lanzando a la orilla
entre corchos estrellas de mar
los inútiles escombros de tus simas.

Descendiendo una vez
los abruptos riscos ahora ya
divididos por el humoroso
Otoño que los inflama,
no tenía conciencia de la rueda
de las estaciones y del gotear
del tiempo inexorable;
sólo el presentimiento
de ti me llenaba el alma,
maravillado por el jadear
del aire, antes inmóvil,
sobre las rocas que orlaban el camino.
Ahora,pensaba,la piedra
quiere desprenderse, dispuesta
a un invisible abrazo;
la dura materia latía
sitiendo el próximo remolino;
y los penachos de las ávidas cañas,
agitándose, daban asentimiento
a las aguas escondidas.
Tú vastedad también redimías
el padecer de los peñascos:
para tu alborozo era justa
la inmovilidad de lo infinito.
Me inclinaba sobre el acantilado,
llegaban soplos salados
al corazón; era la extensión
del mar un juego de rizos.
Con esta alegría se lanza
desde el cercado a la playa
la dispersa avefría"

Foto de Pepa

Foto de Pepa

Como las palabras,
las olas van y vienen,
regresan al infinito
meciendo el pensamiento.

Como refugio inexistente
las olas avanzan en abrazo
de espumas,

Podrían ser residuos inquietos
para discurrir.

Foto de Pepa

El poeta

A mi ciudad de Málaga

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